Los despojos de la lluvia

Por Naila.

Septiembre mes de lluvia y olor a tierra mojada. El verde predomina en los jardines, los ríos alcanzan su cauce.

La lluvia representa vida, y la lluvia se presenta y ofrece lo que tiene el agua. El agua que cae sin cesar y regala un colorido a muchos ojos.

La lluvia se priva con violencia  para el renacer,  gozar de belleza, naturaleza y vida.

Desnudándose poco a poco, con docilidad y paciencia los despojos de la lluvia. Se presenta un banquete de vistas, esplendor y naturaleza.

Cuando no pasa nada, pero pasa todo con un fenómeno natural tan común, la sorpresa  no es sorpresa, es la normalidad. Es un acto que hemos visto y vivido un sinfín de veces.

Quizá la lluvia nos regala, no lo que no le sirve, más bien lo que ella sabe hacer. Se despoja, se desnuda de lo que es y lo que tiene y aparecen los despojos de la lluvia.

La gota que cae sin cesar de la lluvia.

Por Naila.

A través de mi ventana sentada en mi silla y frente a mi mesa de trabajo, trató de concentrarme, leo el texto "Por quién doblan las campanas" de Ernesto Hemingawy. La lectura es interesante, pero la incesante caída de la lluvia no me deja concentrarme, ese plic, plac, plic, plac, en las hojas de los árboles, en el piso, en los coches, me distrae.

Evoco tu imagen y recuerdo el día que te fuiste. No sabía que así como llegaste te ibas a ir, de una forma sorpresiva e inesperada. Pero cuánta alegría no trajiste  con tu llegada, con tu mirada y cada una de tus travesuras y locuras. Ahora más que nunca sé que no llegaste por casualidad, tu presencia significo más allá de la alegría aparente de tener a un bebé en casa. Atrás de esa llegada era el irnos preparando para tu partida, también inesperada, sorpresiva, trágica.

Ese 6 de febrero del 2008, estaba sentada frente a un espejo, también llovía y entre el barullo de las voces, los pasos de las personas que estaban ese día en el salón de belleza, en un segundo plano, oía el plic, plac, plic, plac de la lluvia, que caía en la calle, en las banquetas, en los impermeables de los transeúntes. Estaba atenta al corte de cabello de Daniela, pero de pronto me perdí, me fui, entre el plic, plac, plic, plac de la lluvia. Sentí un presentimiento extraño algo había pasado. Dentro de mí viví un dolor, pero no me explicaba el por qué.

Unas horas después llegó la llamada, Pedro me decía que me preparara, que tenía una mala noticia, me dijo, Carmen murió, se accidentó. Colgué no pude resistir la noticia, no lo creía. Me volvió a marcar y con una voz llena, repleta de tristeza, asombro y dolor me daba los detalles. Fue como recibir ese plic, plac, plic, plac de la lluvia en el corazón, en el alma.

Rápidamente me paré y corrí a preparar unas mudas, buscaba ropa de color negro, blanco. Sabía que tenía que ir así, vestida con colores que representan la muerte o también la paz. No podía digerir la noticia. Me costaba trabajo que tú, a tus 16 años, mi niña Carmen estuvieras en un ataúd, acostada, con los ojos cerrados y tu vida terminada.

Hoy sentada acá junto a mi ventana, oyendo esa plic, plac, plic, plac de la lluvia, me remontó a ese 6 de febrero del 2008, el día de tu partida y la tristeza se apodera otra vez de mí. Veo el calendario y es 12 de septiembre del 2013. Hoy es tu cumpleaños, cierro los ojos y evoco tu imagen  la traslado a la actualidad y trató de imaginarte de 22 años. Te veo más madura, con tu sonrisa de siempre, tu picardía y como todos los jóvenes a esa edad, queriéndose comer el mundo.

Jamás olvidaré el día que te conocí y repito, sólo con verte me dieron ganas de quererte. Allá donde estés no te olvides de nosotros, de mamá, sabes de sobra lo mucho que te necesita, pide por ella, guíala y ayúdala para que vea la vida a través de los ojos de Dios.

Te quiero Nenita, mi niña Carmen, siempre en mi corazón. Y a través de la gota que cae sin cesar de la lluvia, evoco tu imagen, me lleno de ti, de tu amor.

Dalila aprende los días de la semana

                                      

Por: Mara

Dalila cantaba de día y de noche, su lugar predilecto era su cama frente al espejo

Si era de día se escuchaba la- la- la- la- laaaaaa

Si era de noche repicaba  ña- ña- ña- ñaaaaaa

Riquitín  su perro, corría a esconderse y  Bolita su gato, prefería enrollarse

Cuando Delia aprendió los días de la semana, nuevos sonidos llegaron a su casa

Si era lunes cantaba lu-lu-lu-lu-luuuuuu

Si era martes recitaba ma-ma-ma-ma-maaaaaa

Cuando llegaba el miércoles, su garganta se preparaba para gritar mi-mi-mi-mi-miiiiii

Y el jueves reía ju-ju-ju-ju-juuuuuu

¡Ah! pero el viernes, saltaba vi-vi-vi-vi-viiiiii

El sábado bailaba al ritmo del sa-sa-sa-sa-saaaaaa

Y el domingo terminaba su juego marchando de un lado a otro con un lu-ma-mi-ju-vi-sa-doooooo

EUGENIO

Eugenio siempre fue un ser especial. A diferencia de las muchas personas que piensan a partir de las palabras que se forman en su mente, Eugenio pensaba a partir de notas musicales.

Desde pequeño disfrutaba escuchar la música que ponían en su casa y pasaba largas tardes escuchando a su abuela tocar el piano. Tanto lo maravillaba este instrumento que desde muy chico quiso aprender a tocarlo y lo logró sin gran ayuda. Era autodidacta.

El tenía un don muy especial, percibía el sonido de todo lo que lo rodeaba hasta convertirlo en bellas canciones.

Conforme crecía se daba cuenta de que él había nacido para compartir su don. Pronto aprendió a tocar otros instrumentos y al poco tiempo empezó a traducir sus emociones para convertirlas en música. Al principio lo hacía con pocos instrumentos, pero en su corazón el sabía que debía hacer algo aún más grande.

Definitivamente no fue la única persona que logró escribir una obra para una orquesta, pero podríamos decir que fue de los pocos que logró combinar los sonidos del jazz con los de una orquesta sinfónica.

Le escribió a sus seres más amados, a la cuidad en la que vivía, a los festejos de su pueblo e incluso a sus alimentos favoritos. Sin importar a quien estuviera dedicada, siempre lograba emocionar a sus oyentes.

Algunos reían con sus sonidos inusuales, otros soltabas lágrimas de alegría al ser transportados a lugares inesperados, otros sentían el retumbar de los tambores en su corazón, algunos sentían como su piel se erizaba con el sonidos de las cuerdas.

A veces él tocaba lo que escribía y al igual que a sus melodías, se vestía con colores alegres y llamativos. Músicos de diferentes partes del mundo leían sus notas  y las interpretaban para diferentes públicos.

De pronto algo inesperado ocurrió. Parecía que todas las notas que tenía en su cabeza estaban revueltas y no lograba acomodarlas, eso lo tenía muy enojado. Se sentía tan triste que las notas se fueran debilitando hasta casi perder su sonido.

Eugenio se sintió muy preocupado. Las personas que lo rodeaban se sentían igualmente tristes porque necesitaban de su música y de su alegría para vivir. El mundo de Eugenio parecía perder sus colores, pero se dio cuenta de que lo que ocurría era que algo dentro de él estaba cambiando. Ya no sólo pensaba en notas musicales...

Un día nadie pudo encontrar a Eugenio. Lo buscaron debajo de su piano, en las salas de conciertos, en su restaurante favorito... Pero nadie lo pudo encontrar.

Muchos empezaron a llorar. Gotas de lágrimas rodaban en la piel hasta caer al suelo, los corazones palpitaban lentamente, el aire entraba y salía de los pulmones, los pasos al caminar se volvieron más lentos.

Los sonidos, aunque tristes en un principio, se juntaron para crear una melodía. Poco a poco todos los que lloraban por Eugenio se dieron cuenta de que él no se había ido a ningún lado, sólo se había convertido en notas musicales.

Ahora todos pueden seguir escuchándolo pero no sólo en los conciertos que se organizan en su homenaje.

Si ponemos atención podemos escuchar a Eugenio cada vez que sopla el viento, en el canto de los pájaros, en el agua del río que corre, en los niños que ríen, en los jóvenes que bailan, en las personas que escriben, en los abuelos que cantan, en la cuidad cuando despierta, en todo lo que nos rodea.

Y si estamos aún más atentos, podemos no solo escucharlo si no también sentirlo...


http://www.vanguardia.com.mx/noticia-649261.html?intId=649261

La línea azul

Cada paso es importante, cada segundo, cada pisada... el acomodo de cada hueso y la cadencia al andar.

El piso se transforma, cada piedra puesta en el camino es significativa. Pero esa mañana la línea azul hizo la diferencia.

Dicen que lo más importante para una persona que va a correr un maratón es la preparación. Meses de entrenamiento, una alimentación cuidada y balanceada, esfuerzo y descanso siempre en equilibrio. Yo, una vez más, era la excepción a la regla. No entrene, no comí lo que debía, no descanse... Pero aún así decidí que podía ser parte de las 20000 personas que recorrerían la Cuidad de México el pasado 25 de agosto.

Al saberme poco preparada necesitaba una buena planeación. Música era sin duda un elemento primordial. Skrillex y las canciones de mis clases de zumba lograron distraer lo suficiente mi mente como para dejar en segundo término el dolor de rodillas.

Cuando intento recordar todo lo que ocurrió durante esas 5 horas, de pocas cosas me acuerdo.

Cuando se escucho el disparo de salida mi corazón palpitaba rápidamente y no por la elevación de las pulsaciones al veloz arranque si no por la emoción de estar empezando una nueva aventura en mi vida.

Aún no había mucha luz y el cielo comenzaba a pintarse de un tono cada vez más claro. Podía ver a mi alrededor ciento de mujeres, cada uno con sus respectivos accesorios y rutinas apropiadas para la actividad. Cada una un universo distinto y a la vez todas como una. Una masa que se mueve al unísono de las pisadas en una marcha que se distorsiona en cada metro.

De pronto vi aquella línea, sabía que era justamente lo que necesitaba para mantenerme en el camino.

Bajo mis pies todo era incierto, mi piel podía sentir a través de los calcetines y de los tenis cada piedra fuera de su lugar, cada brecha provocada por los automóviles pesados que suelen transitar por esos rumbos, cada tope que en esas circunstancias se puede visualizar como una montaña desde la lejanía, el cambio del pavimento al adoquín del bosque de Chapultepec, el agua que sobra de las bebidas que nos ofrecen... Pero la línea azul fue constante; no marcaba una recta, su camino como bien lo sentía todo mi cuerpo llego a ser sigsageante pero se mantuvo firme en mostrarme los 42.1 km que debía recorrer.

Atrás venía mi esposo con la clara intención de alcanzarme a pesar de haber salido 15 minutos más tarde junto con todos los hombres en el bloque correspondiente. Una vez más la línea se convertía en la única referencia posible. Es momentos como el que describo, querer encontrar a una persona, sin importar lo amplio o angosto de la calle puede ser como querer encontrar una aguja en un pajar. La instrucción fue clara: sigue la línea azul y me podrás encontrar.

Todo se disuelve como un sueño cuando se esta a punto de despertar. Logro retener algunas imágenes de los doctores que me ayudaron colocándome hielo y pomada, los aficionados que gritaban mi nombre en las avenidas, los compañeros que brindan su apoyo y ánimo en cada momento, el colorido paseo de la reforma, el verde de los árboles del bosque, el frío de Polanco, la subida siempre creciente de insurgentes, el estadio a la lejanía y un pebetero encendido...

A pesar de que todos los que completamos la misma distancia podríamos decir que hicimos el mismo recorrido, aún me pregunto cuanto podría decir que se mantuvieron siempre sobre un piso pintado de azul, incluso me pregunto si todos lograron ver la misma línea que yo.

Si me preguntan como fue que logre terminar mi primer maratón sin duda respondería que fue gracias a una línea azul.

La Perestroika.

Por Naila.

En Arriaga Chiapas, mi lugar de origen. He tenido una serie de historias de vida singulares, agradables, tristes, de aprendizaje, un poco de todo, pero la que voy a contar es muy peculiar.

¿Te imaginas tener de mascota una becerra? Mi mamá durante muchos meses la tuvo. La familia Ojeda son originarios de Niltepec Oaxaca, los ranchos de mi abuelo y su ganado, estaban en ese municipio y mi mamá vivía en Arriaga Chiapas. Una de las vacas “La Payasa” tuvo su becerrita, que mi mamá le llamo “Perestroika”. El futuro de la becerra era poco alentador, el pronóstico fue que no iba a sobrevivir. Las vacas que tenía mi mamá  las tenía “al partir”, eso significa que se las dan a una persona para cuidarlas y cuando tienen sus crías, una es para él que la cuida y otra para el dueño de las vacas.

 Cuando nace la cría de La Payasa, el que la cuidaba le dijo a mi mamá, está mal el animal, no se va a lograr. Mi madre quien es un mujer con una gran entereza, la nostalgia le gano al saber la noticia porque era una becerra hija de una vaca de mi abuelo, quien ya llevaba años que había fallecido.

Con una convicción que con sus cuidados si iba a lograr que viviera el animal, mi mamá decidió llevarse a la Perestroika a su casa. Los primeros días fue una gran sorpresa, tener a la becerra en casa, incluso en esos años, 1993 mi hermana Natalia (QEPD) tenía menos de dos años, por lo cual aún usaba mamilas, pues la Perestroika también tenía sus mamilas, por supuesto no había manera de confundirlas, el tamaño entre unas y otras es muy visible, pero se puede decir que mi mamá estaba “criando” a dos.

Mi mamá se planteó el objetivo de sacar adelante a la Perestroika y con esmero y muchos cuidados, lo logró. Mi mamá se encargaba de todos sus cuidados, desde bañarla, darle de comer, sus medicinas, le hablaba todos los días, tenía muchos cuidados con ella. El veterinario llegaba un día y sí y otro no.  La Perestroika tenía un régimen de vitaminas, horario de comida muy especifico, estaba muy apapachada y consentida.

En esos años yo ya vivía en Puebla, pero en vacaciones me tocó convivir con la Perestroika, incluso darle su mamila y bañarla, realmente era padre tenerla en la casa. Cuando me regresaba a Puebla, la extrañaba. Pero cada que hablaba por teléfono la oía, porque mi mamá le puso un cascabel para la buena suerte y así se pudiera lograr.

Mi mamá es Contadora y el despacho lo tiene en la misma casa, entonces cuando llegaba la gente a ver sus contabilidad, de pronto de quedaban pasmados al oír lo rugidos de la Perestroika. Las personas asombradas le preguntaban a mi mamá: Doña Malvina qué es eso, mi mamá con una gran tranquilidad y naturalidad, contestaba mi becerrita, pero la gente en sus adentros, porque lo expresaban después, pensaban que se trataba de un perro o una mascota más común. Como mi mamá era la que atendía a la becerra, le conocía muy bien la voz y la buscaba. De pronto estando en el despacho con mucha gente y que mi mamá no podía ir a darle sus cariños a la Perestroika, ella buscándola hacia acto de presencia y la gente se sorprendía  y con asombro decían pero si es una VACA,  y mi mamá contestaba, si es una vaca ¿pues que nunca ha visto una?

Fueron muchas las aventuras de la becerra en la casa. Mi mamá era feliz con su Perestroika, gozaba tenerla, la atendía personalmente.  El problema fue que la Perestroika creció y se convirtió en  un animal que por su tamaño, ya no era posible tenerla en casa. Con tristeza mi mamá dejó que una amiga de ella se la llevara a su rancho, para bienestar de la Perestroika, así fue como fue a dar al rancho de Doña Ruth Castillejos, pero para mala suerte la Perestroika, murió. Mi mamá le lloró muchos días, todos sus cuidados se habían esfumado en un instante. 

Elizabeth.

Por Naila.

Ayer mi ex-vecina Elizabeth se mudo, ella no es de acá, es de Guadalajara, vi el camión de la mudanza y me dio gusto por ella, creo por primera vez la vi sonreír, no reír lo que se dice reír, menos una carcajada, nunca durante 6 años vi que hiciera eso, pero ayer veía que sonreía.

Eso me alegra, porque luego, luego se veía que ella no era feliz acá, que extrañaba su gente, su lugar de origen; no tuve una gran amistad con ella, ni si quiera una amistad, simplemente era mi vecina, pero se le veía que no era feliz.

Al ver cómo iba dirigiendo a las personas que la ayudaron con su mudanza, se veía cansada pero también contenta, ella vivió situaciones muy duras acá,  y creo al irse dejó en esa casa su dolor, su sufrimiento, aunque no creo que se le olvide lo que vivió por lo menos ya no le dolerá tanto como antes, porque la distancia, como bien dicen cómo ayuda.

Elizabeth dentro de las cosas que vivió siendo mi vecina fue perder a un hijo, nunca supe si fue niño o niña, creo eso fue irrelevante después de todo, pero la criatura nació y estuvo mucho tiempo en el hospital, luchando por su vida, finalmente partió, pero a Elizabeth se le veía el dolor y sufrimiento en su cara, en su caminar, en su mirada.

Ella ya tenía otra hija, que tampoco  me acuerdo de su nombre y eso que se acaban de ir, porque siempre vivió encerrada, aislada, no sé si era su personalidad o ese dolor que cargaba no la dejaba vivir, como la mayoría de la gente vive, con un ir y venir por la vida, ella lo hacía pero con un dolor acuestas, con sufrimiento y eso creo no es vivir.

Fernando es su esposo, él todo el día trabaja y ella siempre tan sola, con su hija grande y su dolor acuestas; casi no la veía pero cuando la veía siempre con una gran tristeza, que bueno que se fue, creo allá estará bien, olvidará lo que vivió, porque siempre lo dijo, que no le gustaba estar en Puebla.

No sé ni a dónde se fue, porque no se despidió, pero no importa si se despidió o no, lo que quiero y deseo es que esté bien a dónde se haya ido, pero que ya no tenga ese dolor, esa tristeza que no le dejaba ni un solo momento.

Hoy su casa ya está vacía, sin sus cosas, pero creo que sigue llena con toda su tristeza, sus historias, su dolor, y ojalá ahí se quede todo eso, paraqué Elizabeth este bien…